Certe volte, toglie il respiro. / È un grido muto./ Una mancanza insopportabile. Se solo potessi ascoltare. / È un grido muto. / Che asciuga al sole quella parte di me che non sa vivere senza di te. / È un grido muto. / Quella parte di me che, appena
Sono trascorsi 2 anni di tempo normale da quando tu vivi altrove. Si, perché il tempo, da allora, si misura diversamente quaggiù. È come se fosse ieri che il tuo sguardo è diventato immobile (erano le 9:30 di quel 13 aprile 2018), è come se fosse ieri che la vita
Il tempo era numeri rossi. Si spegnevano ogni volta che saltava la luce. Ogni volta dovevo ricordare l’ora esatta. La vita è memoria. (Effetti personali, 2020)
A volte, vorrei provare a chiamarti. Sogno che mi rispondi, dall’altro capo del mondo in cui ti trovi. Dal quale vedi ogni cosa, persino i segreti. Ti immagino sorridere teneramente. Sono io che non ce la faccio a riempire questo silenzio. (Effetti personali, 2020)
Un cuore batte allora il corpo respira, occhi osservano, un flusso di pensieri in circolo. L’anima sta per togliersi il velo, ma è l’ultimo istante. Silenzio. ( è l’ultimo ritratto di mia madre )
Volevo essere invisibile ed ascoltarti, quasi posato su una tua spalla, poi sull’altra, mentre scattavo. Invece, già allora – ed io non lo potevo sapere, eri tu il mio angelo. (qualche mese prima)
